En sifflotant, Romain, a franchi la longue distance qui sépare la vie d’en bas du rêve. Tous ses trésors tiennent dans son petit ballot accroché au bout du bâton. Son pas aérien l’a conduit jusqu’en haut des montagnes, là où s’étend le ciel, là où s’envole la lumière. Il marche gaiement. Le bout du chemin n’existe pas. Romain avance encore, plus haut, encore plus haut. Le jour salue la nuit dans une incandescence agressive, comme un dernier défi, avant de disparaître lentement, très loin, derrière l’horizon encore vert des rondeurs montagneuses. Les flots du torrent se sont assombris au creux de la vallée, dressant leurs pointes anxieuses vers le gouffre insondable des cieux noirs.
Romain, de son pas dansant, gravit la pente, le nez en l’air. Son ballot sautille avec lui au bout du bâton. Romain scrute l’immensité. Il observe. Le jour n’a pas dit son dernier mot. Un halo de feu s’étend encore là-bas, loin devant lui, accentuant le contraste des couleurs de la terre et du ciel. Orange, vert, c’est la lutte. Mais la nuit guette. Elle aspire le rougeoiement, l’absorbe en une spirale mauve, puis violette, et de plus en plus sombre pour la noyer dans son obscurité.
Romain s’arrête. Il attend. Le combat va bientôt prendre fin. Les ténèbres s’étalent et enferment la vie dans leurs voiles opaques. La terre s’éteint. On ne voit plus le torrent au fond de la vallée, mais on l’entend mugir. La nuit profonde enveloppe tout. Le ballot de Romain reste immobile au bout du bâton.
Romain lève le nez, attentif. Il sonde l’infini du néant... Il est patient… Il sait… Enfin, son regard croise le scintillement de la première étoile, tout au fond du firmament… Timide, une deuxième s’allume... Puis une troisième. Et les autres s’enhardissent. Et le ciel s’illumine ce soir et redonne ses couleurs à la Terre. Les flots du torrent se dressent alors du fond de la vallée vers l’espoir de lumière.
Romain s’assoit, prend son ballot sur ses genoux et l’ouvre. Il en tire sa fiole et sa paille. Le ballot retourne au bout du bâton. Romain saute sur ses pieds, se dresse sur ses petites jambes et trempe sa paille dans la fiole avant de la porter à la bouche. Puis, d’un souffle délicat, il libère les planètes de ses rêves. Transparentes, légères, les bulles magiques s’élèvent en tournoyant, accrochant les reflets des étoiles sur leurs parois limpides. Elles progressent sans hâte, sans encombre, se balançant au gré de leur fantaisie dans une danse vaporeuse, à la rencontre des astres de la nuit.
Dans l’immensité.
Danièle
