Inspiré de : Golcondes, 1953, René Magritte
Il pleut des hallebardes. La pluie crépite en
chuchotements. Elle murmure aux citadins sa détermination à mouiller tout ce
qu’elle touche ou effleure. Du plus haut, du plus loin, elle descend, sévère, monotone, inéluctable, inévitable.
Les premières gouttes arrivées sur le sol sont
suivies de leurs comparses qui peu à peu s’étalent et courent sur les rues,
envahissent la ville.
Sans état d’âme, les âmes grises descendent,
droites et raides devant les façades aux rideaux mal tirés sur les secrets mal
gardés. À droite, à gauche,
devant derrière, sous leur chapeau melon, les regards mornes des hommes de
cendre enregistrent automatiquement l’image globale et détaillée de nos rêves.
Ciel clair trompeur au-dessus des maisons, murs tristes et fenêtres close.
Visages fermés, par-dessus sombres, cravates noires sur cols serrés. L’espoir
se meurt, fantaisie vaine.
Les silhouettes de l’ennui peuplent l’espace. Très peu de
place pour s’échapper, se faufiler. Mais le ciel bleu ne faiblit pas. Laissons
frémir et s’envoler par-dessus les toits rouges, au-dessus des hommes gris, si
haut si haut au firmament, la pensée libre.